«Белиберда!»

Я не поэт!!!

И прав марать бумагу –

Не дали мне с рожденья моего.

Но от жестокостей всей жизни,

Чтоб рук в крови мне не призреть,

Я искромсаю лист сей нежный,

И остаётся вам стерпеть!

Зачем склонили взгляд усердный,

Чтоб разобрать белиберду?

Потратив время, вздох суетный,

Неужто я кого спасу?

Но напишу, и тут простите;

Не слышу я, что вы кричите.

Перо вам в руки – и пишите,

Да как-нибудь и я прочту!